Treizième soir
On n’est pas loin d’être au milieu, au milieu de l’Avent. Le temps passe.
À quelques encablures de Noël, l’Evangile ne raconte pas que Joseph et Marie s’inquiétaient déjà d’arriver dans une ville où la foule les empêcheraient de trouver une place pour la nuit.
C’est une histoire qui m’a toujours tourmentée. Comment on a pu laisser une petite maman au ventre trop rond ?
Petite, il me fallait ajouter dans la pauvre étable faite de bois de la paille. On m’autorisait la mousse du jardin bien douce. Quand même. Mais non, c’était donner naissance comme une bête ! C’est ce qu’il y avait dans ma tête. Je ne voyais pas l’humilité de Dieu oh non, je ne voyais qu’une petite Marie accoucher exactement comme les bêtes de l’étable, celle que je connaissais de la ferme où on allait chercher parfois du lait de chèvre pour faire des petits fromages.
Et je ne comprenais pas. Ni qu’on puisse laisser une petite maman au ventre trop rond, ni lui offrir seulement une étable comme une bête.
C’est une histoire qui m’a toujours tourmentée. Et me tourmente encore bien davantage quand je vois que nous ne sommes toujours pas capable de réchauffer, d’abriter, de loger des hommes, des femmes, des enfants dans nos rues de notre occident si riche et si performant.
Et je ne comprends pas. Toujours pas.
Ma crèche, chaque année, depuis tout le temps, elle pense à eux. Aux cafés qu’ils n’ont d’autres choix que de boire dans des verres en carton, aux bols de soupe, aux couvertures parfois miteuses, aux abris où la promiscuité ne donnent pas envie de rester. Et où des bébés naissent encore. Oui.
Ma crèche pour eux.
Et ce soir, je n’ai pu m’empêcher d’ajouter sur ma mousse un petit bout de lin blanc pour adoucir sa couche, un petit rien pour que bientôt l’Enfant vienne parmi les plus pauvres, doucement, qu’Il n’ait jamais froid, qu’Il nous réchauffe de Sa Lumière.
Puisse-t-Il encore et encore nous montrer le chemin du bon et du bien.
à demain
