Catégorie : Vacances 2024

On a beaucoup parlé batailles ces derniers temps.
On parle beaucoup de batailles tout le temps.

Il faut se battre pour son avenir, il faut se battre pour une meilleure vie, il faut se battre pour nos libertés.
Il faut se battre pour exister, il faut se battre pour son couple, il faut se battre pour sa famille.
Il faut se battre.
J’ai toujours l’impression, à les entendre autour, que la vie doit s’armer de poings tout le temps.

Je ne suis pas certaine d’être une fille de ces batailles mais je suis sûre d’une seule chose: oser la joie est mon plus âpre et mon plus beau combat.

Un peu plus vrai encore depuis  huit mois et quelques poussières de jours à voir grandir l’enfant de mon enfant. Dans quelques autres mois, l’enfant de mon garçon naîtra à son tour.

C’est comme d’un autre ordre, comme un nouveau chemin de vieillir en laissant la vie peu à peu grandir derrière soi.
Que restera -t-il de moi si ce n’est cette joie de vivre à donner, à transmettre, à aimer ?

Petite fille déjà, quand tes rires aux éclats résonnent, la vie elle aussi a un autre éclat.

Il est des combats qui demandent de sourire et ce combat sur ce champ de bataille là, c’est ma joie.

 

Je sais qu’elles peuvent blesser, faire le mal, trahir.
Je sais qu’elles peuvent repousser, gifler, griffer.
Je sais qu’elle peuvent juger, accuser, pointer du doigt.
Mais, depuis toujours, nos mains restent pour moi les possibles du bon et du bien.

Et j’aimerais bien qu’on retrouve nos mains.

 

Celles qui soulagent, soutiennent, réconfortent.
Celles qui se serrent, se tendent vers l’autre, s’accompagnent.
Celles qui pardonnent, celles qui se réconcilient.
Celles qui s’engagent.
Celles qui embrassent.
Celles qui aiment.

Ils semblent dérisoires mes mots, pas vraiment nouveaux, mais tant pis, moi, j’aimerais bien qu’on retrouve nos mains.

 

Je crois que j’ai trop regardé  les menottes de ma petite-fille ces derniers jours. On dirait qu’elle me raconte le chemin à suivre lorsque sa paume découvre pour la première fois le toucher de l’herbe.
Fraîcheur, douceur, picotements.
Elle regarde les curieux fils qui s’élèvent devant elle, elle avance la main, confiante, referme le pouce et l’index, prend délicatement un premier brin puis doucement laisse filer le doux entre ses doigts.

 

Comme elle, j’aimerais bien qu’on retrouve nos mains.
Fermées, ouvertes, priantes.
Aimantes au point d’attraper la joie, au point de garder la vie.