Au bord de mon chemin

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

17 jours de Carême, plein d’heures sourires et de raisons de sourire et de dire merci.

Il fallait bien qu’arrivent les heures un peu colère, à râler pas pour rien, à voir tout moche parce que c’est un peu moche aussi.

C’était un lundi grognon.
Sans doute parce que cette semaine, la moitié du collège est partie en voyage et que parmi ceux qui restent, je suis bien gâtée en heures à faire. Mais, peut-être qu’en vrai, je déteste les changements (c’est vrai) et que cette semaine toute chamboulée m’inquiète.
Pourtant, dedans, il y a eu aujourd’hui et il y aura encore du joli, j’en suis certaine.

Je suis rentrée au soir en me disant que je devrais déjà dire merci à cette semaine sans réunion du soir. C’est pas mal ça. Mais bon, vous voyez bien que je trouvais pas ça folichon comme merci.

Je suis rentrée, toujours un peu grognon donc.
Le chat a essayé d’être sympa pourtant.

 

 

Ça faisait longtemps que je n’avais pas mis mon casque pour ça.
Ouvert mon micro.
Et ma petite plateforme de mixage.

Je me suis dit que j’aimais vraiment le podcast et sa forme orale, les textes à dire, et la musique, et les effets que doucement j’apprivoise. Bref. J’ai grogné encore un instant au temps que je n’y accordais pas.
Mais ce soir, je voulais monter dix petits enregistrements de mes 3è.
Petite conversion de leurs audios de vendredi dernier en une seule émission.
Dix petits podcasts à coller, à animer d’effets et de jingle. Dix de leurs textes sur dix auteurs de science-fiction.

 

J’écoute.

 

Vraie réussite: leurs voix, leurs enchaînements, leurs accroches, leurs choix de musique ! J’ai écouté encore. Bluffée de leur talent.

J’ai souri. En grand. J’ai mixé et monté l’émission en souriant.

Je suis partie cuisiner le dîner, plus grognon du tout. En plus, c’était bon. Et le p’tit mari est rentré de ses cours et réunion. Et p’tit bout de mots rigolos comme souvent.
– T’as les joues toute roses, dis donc…
– Oh oui, c’est mon casque…
– ???
– Oui…il me donne toujours les joues roses, ça chauffe dans mes oreilles, ça doit être ça.
– Ah. D’accord.

 

 

Et j’ai écouté une dernière fois.
Joues très roses.

Simplement heureuse d’avoir entraîné mes élèves vers un projet réussi. Ces ados qui, depuis le début de l’année, pour une majorité, ne sont pas vraiment en réussite de grand chose. Je me suis dit que c’était un joli merci à leur dire.
Ils ne le sauront que lundi prochain, à leur retour de voyage, je leur dirai, oui, qu’ils m’ont rendu…le sourire et…

… merci !

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

Il n’est pas trop tard, samedi est encore un peu là.

J’aime bien les soirs après les jours qu’on a aimés.

Il y a des sourires qui se posent encore sur nos lèvres simplement à penser aux heures passées. C’est presque machinal, comme si nos visages voulaient garder l’empreinte du bonheur. Du bonheur avec un petit “b” vous savez, celui qui ne fait pas de bruit, qui ne mange pas de pain, celui qui vaut pas grand chose. Un p’tit bonheur à la Félix Leclerc qui fait presque tout oublier, qui rend la vie très jolie quelques heures seulement. Il y a encore le goût du tiramisu de Maria et le verre de chianti dans le brillant des yeux. Il y a même nos mains qu’on referme comme en une prière, comme pour prendre tout le bon du jour, le garder, ne pas le perdre surtout. Il y a des mots à se répéter qui font rêver à du meilleur pour notre monde, de l’espérance partagée presque.

J’aime bien les soirs après les jours qu’on a aimés.
Je crois que vous êtes comme moi.

Il n’est pas trop tard, samedi est encore là, un peu.
Le temps continue et bientôt le carême à sa moitié fera une pause amusée.
Merci toujours, d’être là.

Merci d’aimer les soirs après les jours que vous aimez.

Bon 3è dimanche, à lundi, prenez bien soin de vous et de vos belles heures,

Corine

 

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

 

Je ne sais pas vous, mais moi, quand je n’ai plus de mots pour mes prières, je sais que celle de Jésus sera toujours là. Et c’est précieux.

J’ai aussi un joli truc quand, à la fin d’une journée, je n’ai pas les mots pour dire merci. J’ai le cadeau d’un joli mot d’enfant, gardé précieusement.

aimer et merci , ce sont les mêmes lettres tu sais.
Il y a juste une petite différence tu vois.
Pour écrire merci, aimer est obligé d’ouvrir très grand les bras de son a pour qu’il devienne un c.

Pour dire merci, il faut aimer en ouvrant grand ses bras.

Merci

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

 

Certains soirs, il m’est déjà arrivé de dire merci pour les élèves que je croise dans mes classes depuis plus de 30 ans au collège.
Il y en a eu qui sont passés inaperçus sans doute, d’autres compliqués ou tellement blessés que c’est moi qui suis passée à côté d’eux sans pouvoir les aider, parfois des avec qui je n’accrochais pas trop. Mais le plus souvent, ce sont des gamins qui ont rendu mes heures précieuses, que j’ai aimé accompagner quelques années de leur vie, qui m’ont fait grandir. Oui, ils ne s’en doutent pas mais qui m’ont fait grandir, c’est certain.

Ce soir, j’ai en tête un petit bonhomme pas toujours dans les clous, pas souvent dans le cadre, qui traîne sûrement des choses pas si faciles à vivre. Un petit bonhomme futé aussi. Aujourd’hui, mon amie collègue m’a raconté un de ses jolis mot au p’tit bonhomme, au détour d’une minute d’un cours. Je me suis dit que c’était un p’tit trésor enfoui. Oui, ils ne s’en doutent pas ces p’tits qu’ils ont des trésors enfouis qu’on ne voit pas en premier.

C’est mon merci du soir. Merci de me faire grandir, p’tits, avec vos trésors qu’on ne voit pas toujours au premier abord. Vous m’invitez à aimer à la manière de Jésus.

Merci, oui, merci.

 

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

– Je t’aide, c’est lourd deux pains de 10 kilos !
Marion m’a aidée à déposer l’argile dans mon coffre et tout sourire, j’ai pris le temps de traîner ensuite un peu dans l’atelier avec elle. J’aime beaucoup regarder ses projets de poterie et les créations des artistes.

J’aime beaucoup l’argile et j’ai la chance d’habiter à une vingtaine de minutes d’un village potier. Bien sûr, le village ne compte plus les quelques 40 ateliers du début du 20ème siècle où travaillaient des paysans-potiers. Sont installés cependant deux ateliers d’artistes potiers et “la maison du potier”, là où je vais chercher mon argile pour moi, ou plus souvent pour mes élèves, et travailler quelquefois en ateliers avec mes nièces depuis que mes enfants sont devenus grands.

J’aime beaucoup l’argile depuis les balades étudiantes qui m’ont fait arpenter les épis de Loire à la recherche de morceaux de céramique sigillée, heureux groupe d’amis aventuriers, apprentis archéologues qui pouvaient se rêver en Indiana Jones. On collectait les trésors d’argile à la recherche d’une inscription latine. Il y eut de belles petites découvertes qui nous ont fait rêver en vrai.

J’aime beaucoup l’argile sous mes doigts, pétrir, sculpter, composer. J’aime joindre avec la barbotine, manier la girelle sur le tour, jouer avec la mirette. J’aime les mots de la poterie. Le cru, le cuit, la terre qui rougit. J’aime les parfums de cette terre quand on la polit.
J’aime l’argile.  Tellement que je profite de petits ateliers avec mes latinistes ou mes futurs latinistes pour les mettre un peu à l’ouvrage comme des petits potiers romains.

 

Je suis repartie sous la pluie, coffre rempli d’argile pour la semaine prochaine au collège.

 

Et sur le chemin du retour, je me suis rappelée qu’un peu avant que ne démarre le Carême, j’ai terminé le livre de Jérémie. Rude livre. Des livres de la Bible que je lis ou relis un à un, je copie les mots que j’aime. Seulement ceux que j’aime.

J’ai feuilleté mon cahier et retrouvé la page.

« Lève-toi, descends à la maison du potier ; là, je te ferai entendre mes paroles. » Je descendis donc à la maison du potier. Il était en train de travailler sur son tour. Le vase qu’il façonnait de sa main avec l’argile fut manqué. Alors il recommença, et il fit un autre vase, selon ce qu’il est bon de faire, aux yeux d’un potier. Alors la parole du Seigneur me fut adressée : « Maison d’Israël, est-ce que je ne pourrais pas vous traiter comme fait ce potier ? – oracle du Seigneur. Oui, comme l’argile est dans la main du potier, ainsi êtes-vous dans ma main, maison d’Israël ! 

 

C’est étrange. Mon histoire d’argile aujourd’hui.

J’ai à nouveau feuilleté mon gros cahier rempli de Ses mots recopiés.

J’ai parfois l’impression d’écrire ici des billets de Carême à côté du Carême.
Et c’est étrange oui.
Parce que je me suis rendue compte que tous les mots que j’aime, mes préférés oui, étaient l’écho des siens.

L’argile. Le vase raté. L’autre vase.
Et tant d’autres.

 

Merci Seigneur de m’aider à écrire ma vie avec tes mots.

Maison du potier ©Dominique Drouet

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

Le mardi après-midi, pour moi, c’est pause. Pas de cours. Une heure ou deux seulement le matin, oui, c’est un peu la journée-cadeau. Souvent, vous savez, il y a des copies et hop, l’après-midi est passé sans le voir.
Et parfois non. Alors, j’ose m’accorder une vraie pause.

Ce mardi, pour moi, c’était la vraie pause. L’amie m’a demandé en souriant si j’allais défiler. En souriant évidemment, parce qu’elle connaît ma phobie des foules et des rassemblements de rue. J’ai pensé non pas aux grévistes mais à tous ceux qui peinent dans leur travail et leur vie. Et j’ai fait pause du monde tout autour.

C’est doux une pause. Ailleurs, ce serait au long des vagues mais ici, ça commence par un grand bol d’air bien emmitouflée quand même pour aller au bord de la campagne chercher la douzaine d’œufs promise et revenir avec vingt minutes de pause-café au cœur. Ça continue au chaud de la maison en allumant un feu avant de  retrouver ma cuisine. Faire les yeux doux au nouveau livre de recettes, se régaler des pages avant de se dire que rien ne vaut celle de grand-père avec un bon riz au lait à partager. C’est sans doute parce que le riz au lait, pour qu’il soit bon, il lui faut du temps. Le temps de lui raconter plein d’histoires. Le moelleux et le parfumé demandent des minutes et des minutes. Alors, j’ai allumé ma musique et j’ai doucement “travaillé” le riz, je l’ai parfumé, je l’ai laissé fondre longtemps jusqu’à un petit tour dans le four pour garder le chaud, le bon, le doux et le craquant juste dessus. Une grosse heure de douceur.
Il n’est que 16 heures. J’ai le temps. La maison sent bon.
Et le livre espère que je lise sa fin. Une petite demi-heure.

On dirait qu’elle a attendu la dernière page pour frapper à la porte. C’est étrange comme parfois les pauses savent très bien quand on peut être à nouveau “dérangée”.
– Je passe en coup de vent, j’ai un rendez-vous chez le médecin à 17h.
– Un souci ?
– Je peux m’asseoir ?

Des confidences, rien de grave.

La pause a continué, a prié un peu, a rangé des bricoles, a écrit aussi, a caressé le chat blotti tout à côté, a pensé quand même à truc pour la paroisse, a souri du temps qui lui restait encore.

 

 

-Tu as fait du riz au lait !! Youpi !

Oui, ma pause a souri à tous ces petits riens qui ne s’affichent jamais en grand. Heureusement, ils sont simplement là pour essayer d’être heureux.

 

Merci.

 

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

Vous savez, sur ma route du retour, depuis une semaine, ma petite auto me sert un peu de brouillonnage de mon billet. 😉

Je relis ma journée, les allers-retours quand il y en a, les rencontres, les sourires, les mots qui seraient des mercis à la vie très chouette pour un billet du soir. Parce que la gratitude est au centre de mon Carême cette année.

Bref, je relisais ma journée ce soir et rien.
Les élèves, gentils comme souvent, je ne vais pas dire encore merci pour ça.
Les collègues, sympas comme toujours, je ne vais pas dire encore merci pour eux.
Mon dîner prêt quand j’arrive, je ne vais pas encore raconter mon merci pour la douce habitude.
Ah…mais il y avait un petit paquet cadeau-douceurs du week-end bordelais du fiston passé en coup de vent entre son travail et sa maison, mais je ne vais pas encore remercier d’avoir des enfants adorables.
Les p’tits messages à répondre : j’ai des œufs frais, tu veux que je t’en dépose demain ? Je me suis débrouillée, tu auras bien de l’argile pour tes projets élèves la semaine prochaine ! J’ai retrouvé des BD sympas et pas vieillottes pour ton aumônerie, ça t’intéresse ? Mais je ne vais pas encore faire l’inventaire de mes mercis pour les p’tits trésors d’amitié qui m’entourent.
Bref, je relisais ma journée ce soir et rien.

Rien ?
Oui, rien d’extraordinaire.

J’ai pris quand même le temps d’écrire en une longue liste tous les petits mercis ordinaires.
J’en ai sûrement oublié tellement il y en a quand on écoute bien.
Rien ne sonnait faux.
Du vrai très simple.
Ça ne fait pourtant pas un grand et beau billet.
Un brouillon peut-être de quelque chose qui pourrait devenir important.
Mais une chose est certaine, ce n’est pas rien.

 

Merci.

P’tits cannelés bordelais de Carême 😉

 

 

 

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

Fin de la deuxième semaine. Je me dis souvent à ce moment du Carême, ça y est, c’est parti et si tu as un peu loupé le départ, il n’est pas encore trop tard… 40 jours, c’est long.

Je ne crois pas avoir loupé le départ cette année mais j’avoue que la reprise au collège, c’était sur les chapeaux de roue: deux longues soirées de conseils de classe, une fin d’emménagement d’aumônerie et une petite soirée d’installation pour de belles portes ouvertes ce samedi matin, oui, semaine pleine à rabord à laquelle s’est ajoutée une soirée en paroisse avec ma petite équipe de première communion, un après-midi de prépa d’éveil à la Foi – même si c’était avec le café ! et une promesse de visite à une vieille amie.
Je ne crois pas avoir loupé le départ cette année mais je l’ai peut-être un peu trop remplie cette semaine et la bonne sieste de laquelle je viens de me réveiller atteste que je n’ai plus 20 ans.  😉
En vrai, elle m’a bien questionnée sur mon temps ma p’tite sieste.

Juste avant, un grand merci en minuscules bouts de prières pour les rencontres lors des portes-ouvertes du collège ce matin: des futurs élèves de 6è bien sûr et des familles vraiment souriantes et à l’écoute mais aussi une ribambelle d’anciens élèves d’il y a quelques années venus nous saluer et raconter leur présent, venus aussi visiter nos nouveaux locaux. Et puis quelques (très anciens) élèves devenus à leur tour parents. J’ai une vraie, une immense, une profonde tendresse pour ces moments-là, possibles parce que je suis professeure dans mon petit collège depuis… 30 ans !

Elle a attendu un peu à l’arrière de ce groupe, avec son garçon qui rentre en 6è,  pour me redire son prénom et son nom. Comme à chaque fois, les années se sont bousculées dans ma tête jusqu’à ce que je la revois, au même âge que son fiston.
– Le temps passe vite ! a ponctué notre rapide inventaire de quelques souvenirs.

Elle m’a bien questionnée sur les pauses à se donner au cœur de nos temps bousculés.
Le temps passe vite. Inévitablement.
Savoir se donner un peu de temps. Pas facile.
Mais c’est peut-être dans nos petits instants libérés qu’on laisse de petits espaces pour Dieu. Il n’a pas besoin d’une grande place pour s’y trouver bien.

Merci, toujours, d’être là chers amis.
Je vous souhaite du temps, un peu de temps à prendre, à vous aussi.
à lundi,
Corine

 

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

Elle est arrivée avant moi. Elle n’habite plus la maison mais elle a les clés. Ils sont partis nos trois grands enfants mais oui, ils ont tous gardé les clés. J’aime bien cette idée de savoir que c’est toujours leur maison.
Elle est arrivée avant moi, ma journée au collège encore longue aujourd’hui. Elle était en train de préparer des pâtes comme elle les aime. Parce que les copains d’ici l’attendaient pour la soirée après, et qu’elle restera dormir à la maison, dans sa chambre d’il n’y a pas si longtemps plutôt que de rentrer de nuit chez elle.

C’est drôle de vieillir et de voir ses enfants grandir.
C’est doux. J’aime bien.
Il n’y a pas de nostalgie chez moi.
J’ai tout aimé d’eux, de leurs naissances à leurs premiers pas, de leurs écoles, collèges, lycées, études à leurs loisirs, amitiés, soucis, joies.
J’ai tout aimé de leurs temps avec moi, avec nous.
Et j’aime ce que je vis maintenant qu’ils n’habitent plus la maison mais qu’ils y reviennent, souvent.

En la regardant cuisiner ses pâtes, j’ai pensé au Carême un peu, à Dieu surtout.
Je L’imagine nous regarder vieillir et nous voir grandir. Veiller.
Est-ce qu’Il aime tout de nous, de nos temps avec Lui, de nos vies ?
Est-ce qu’Il guide toujours nos pas, pardonne tous nos faux-pas ?
Est-ce qu’Il garde les clés de nos cœurs encore ?

Elle a continué à bavarder, à rire, à raconter sa jeune vie de jeune prof. Je l’ai regardée.
On continue à bavarder, à rire, à nous raconter et vivre nos vies.
Dieu nous regarde.

Et Il est là, Il garde les clés.

 

Merci, pour cette bouffée de soleil, de bonnes pâtes et de douceur, encore.

 

 

40 petits billets de ces soleils qui nous tapent sur l’épaule, nous attrapent, nous rattrapent, nous retournent et font des mercis qu’on leur dit, à voix haute parfois, ou souvent très bas, la vertu de nos vies.

Journée pleine à rabord, quelques mots ici quand même.

J’ai laissé un tout petit soleil dans mon casier de salle des profs.  Au soir, le chouette collègue d’arts plastiques y a déposé quatre magnifiques paysages, photographies  en noir et blanc. J’aurai voulu vous les montrer ce soir mais je ne les ai pas prises en photos.
– C’est pour l’aumônerie.
Il y a un olivier sur l’une d’entre elles, sur une autre, un filet de pêche.
Attentions délicates à Jésus.

 

Vous savez, on m’a souvent répété qu’un croyant joyeux et heureux de croire  valait toutes les bonnes paroles d’évangiles du monde. Je le vérifie depuis la reprise. Avec mes amies de la catéchèse au collège, mine de rien, on reçoit beaucoup: des petites attentions de tous les autres collègues même éloignés de l’Église et de Dieu. C’est tout, ça fait plein de bien.
On a dit notre joie je crois, simplement.

Je vous montrerai la déco, promis.

 

Merci à tous ceux qui rendent ce projet joli.